Глубокие туры. Путешествия для души

Switch to desktop Register Login

Осень началась – и это главное. Ветер уже все расставил, размел по своим местам. Все упаковки сброшенные с пригорка, обертки от печенья собраны и сожжены в кострах. Ветер уже холодный, он раскачивает мосты, он разбивает мои двери по ночам, только ближе к полуденному солнцу все сходит на нет и затихает. Но мы то знаем, что скоро прийдет ноябрь.

Ближе к полудню солнце такое же сильное как в мае, только ходит оно ниже и поэтому теперь не жарко. Я все также прихожу к каменному утесу, купаюсь в бирюзовой воде и падаю в глубокий серебристый песок как в пух одеяла.

Пятеро собак которым я не даю имена со мной уже ни один месяц, я их знаю из прошлого и поэтому комлю их. Наверное, это кармическая связь на многие жизни. Собаки узнают тебя по запаху, даже когда ты давно не появлялась – и от меня пахнет едой: молоком и хлебом.

Эти места могут исцелить тебя, но забирают взамен твой разум. Кто-то живущий здесь до тебя, до людей, что-то вечное.. будто присматривается и выбирает тебя для себя. И начинаются отношения.

Отключи человека от его любимого места, увези в другую страну навсегда – и он потеряет весь свой свет. И тогда понятно, что все это время это была не его сила - не его красота. Через него звучала Индия.

Я сижу на краю Ганги, и вспоминаю мой прилет в сюда, зимой 2008 года когда у меня была Москва, и офис, и подарки для партнеров к Новому году. У меня не было ни каких представлений о том куда я лечу, зачем мне Индия. Ни каких Ашрамов или современных гуру Индии я не знала. Мне было нужно просто желтое солнце, красивый желтый свет Индии который играет на улицах.

Я все еще люблю этот желтый свет Индии больше чем все остальное. Люблю Индию на вершине фордов, Тадж-Махал из белого мрамора за которым скрывается мирная Ямуна. Маленькие моменты когда ты ждешь поезд, запоздавший из-за тумана, кутаясь в плед, где-то на крыше кафе, попивая джинджер-чай.

У Индии нет времени – вся она сплошная история. Когда нечего сказать здесь рассказывают истории, и история преходит в другую историю, и никто не знает когда это было, потому что у индийской истории нет заведующего, летописца.. разве что Ганеша...

Солнце сейчас заходит очень медленно. Ты не знаешь что делать – уйти тебе или остаться, потому что солнце будет падать еще час или два, а затем моё любимое время в промежутке между ночью и не ночью, первый час настоящего горного вечера. Время когда медитируют кашмирские йоги.

И обратно снова тропа, узкая и берет сразу вверх, через светящийся светлячками лес. Уже почти ночью. И собаки провожают меня до самого дома. За пакет молока и хлеб.

Дорогами я больше не хожу, только тропы из осенних листьев, через лес. По ночам я сижу на огромном камне-валуне и смотрю на блики падающей с гор Ганги и на звезды, если небо ясное. И когда Луна еще не взошла, темнота вымывает как решето главное, это свет. Трава, бледнеющая днем от осеннего солнца, царапает ноги, цепляет одежду. Дорожка домой - еле видна. Гербарий из целого леса и ночь. Гербарий, источающий запах прошедшего здесь лета.

Алена

Эл. почта Этот адрес электронной почты защищен от спам-ботов. У вас должен быть включен JavaScript для просмотра.
Comments

Оставить комментарий

Make sure you enter the (*) required information where indicated.Basic HTML code is allowed.

Top Desktop version